Perecedero

El juego mental que ya no divierte

convierte el mañana en pasado,

cuando soñé afilar las garras de la furia

y me crecieron rencores inacabados por el olvido.

Ahora deconstruyo el presente

mientras creo conservar en algún lado,

envasada al vacío,

junto aquel pentagrama,

una esperanza vigilada por mil ojos que la sobrevuelan

desde el perímetro de un foco que,

desdeñoso, irradia una luz amarillo

macilento.

Lo lento era el tiempo

y podíamos intuir,

pero las adivinanzas

se rebelaron y nos huyeron;

engañados y con las orbitas desmedidas

ya no es posible preguntar para qué,

ya no es aliciente

si de repente encontramos mil años detrás inconformes

malgastados y desteñidos

entre imágenes borrosas

y bochornos estridentes de vergüenza

y arrepentimiento.