Murió a los 94 y yo apenas iba en la mitad de su vida. Había leído La casa del miedo y memorias de Abajo, también El séptimo caballo y otros cuentos. Sin embargo tengo una rara concepción de las cosas desde que escuché su nombre. Elena Poniatowska me acercó a su vida pero más que nada, la lectura de Leonora me hace preguntar ¿qué nos hace el tiempo, a nosotros los mortales? ¿Qué nos hace la vida? Como dijo ella por esas páginas que me cuesta trabajo no concebir como realidad: las cosas sólo nos suceden y entonces me deslumbra que existan personas que crecen de manera descomunal a pesar del encogimiento de su cuerpo. Su infancia, su juventud, su vida con Max e incluso su vejez me intrigaron demasiado (desdeño un poquito a la vejez, no a los ancianos), sin embargo, creo que su descenso y regreso de la locura es el imán que me ampara junto a Foucault. Algo más está claro, nadie nos enseña a morir y la satisfacción es la salvación.
Leonora retoma la unión de los “inquietos” como un grupo en el que resaltan las afinidades. Los surrealistas me recordaron, distancias guardadas, a la generación beat. No obstante aquellos se manejaban en otras dimensiones, otras esferas donde el dinero cobra mucha importancia y donde se reafirma la idea de que el arte no es para cualquier hijo de vecino (Tryno Maldonado dixit). Y más allá de Max Ernst, Bretón o Duchamp me quedo con Leonora (aunque cobijada por el apoyo de su madre) por infinitas razones que no pondré aquí para no aburrir. Ah, también con Remedios Varo (entre otras cosas, por su extraordinario nombre).
En cuanto a la señora Pniatowska debo decir que no la he leído, pero con Leonora tiene un acierto, a pesar de que la novela parezca una serie de hechos recogidos aquí y allá (lo que tiene su merito, nadie lo niega).
Si ahora que conoció su muerte galopa sobre el viento y se alimenta de rizosdemiralda seguro es por la alquimia. El sentimentalismo me quiere ganar pero yo más bien quiero pintar (aunque no sé), leer o escribir.
