Kerouac me prestó casi todo un poema

Soy un extraño sin felicidad

Con los ojos agobiados porque el mundo

Se ha vuelto demasiado.

Estas no son palabras mías

Pero me visten a la perfección

Y creo, además, que

Algunos ni lo sabrán:

Tengo yerba santa.

Y en ocasiones vuelo lejos

Y luego me estrello

Y entonces te encuentro justo

Como me gustas. 

Pero las diferencias nos reservan.

Los sueños grises se convierten

En pensamientos azules para impresionar

Para llegar al último rincón del mundo

Y entonces alguien me diga que soy un importante.

Ahora me siento cómodo sin honor

Y cuál es el conflicto:

Si me emborracho tengo sed

     _si camino mi pie se rompe_

     _si sonrío mi máscara es una farsa_

     _si lloro sólo soy un niño_

     _si recuerdo miento_

     _si escribo, ya todo fue escrito_

     _si muero, la muerte llega a su fin

     _si vivo, la muerte recién comienza_

     _si espero, la espera es más prolongada_

     _si parto, la partida ya no existe_

No puedo despegarme un Beat

Como tampoco la idea de un bienestar

Que desdeño.

Algunas ilusiones han sido proscritas luego de     prostituirse.